Gravure de Marfa Indoukaeva

« Une p’tite mémé traquait sur les asters

Maintes bestioles, les prenant au filet.

Cette p’tite mémé tenait d’une main de fer

Ses cachets, sa clé, sa canne à poignée.

Un jour, Mémé fouillait dans les asters

Puis s’écria soudain, toute affolée :

Perdus ! Foutus ! Où sont-ils donc ? Misère !

Mes cachets, ma clé, ma canne à poignée ?

Clouée sur place, Mémé resta figée,

Criant : À l’aide ! Agitant son filet.

Vite, aidez-la ! Afin que not’ Mémé

Retrouve cachets, clé et canne à poignée. »

Daniil Harms

Le samovar

Bilingue

Traduit du russe par Eva Antonnikov

Gravures de Marfa Indoukaeva

Héros-limite, 2015

https://heros-limite.com/auteurs/harms-daniil/

Une des prises ramenées de ma visite d'hier au Livre, à Tours. Ce petit livre, largement illustré d'épatantes gravures, est une merveille de grâce, de drôlerie, de poésie. Rythme, élégance,  malice, sont au rendez-vous, et la traduction si belle d'Eva Antonnikov n'est pas pour rien dans cette réussite.

À lire à nos enfants, leurs parents et leurs grands-parents.

Georg Trakl par Otto Pankok, vers 1925

« Parsemée de fruits de sureau ; l’enfance calme s’écoulait

Dans une caverne bleue. Sur un chemin disparu,

Où frisonne maintenant la mauvaise herbe roussie,

Les tranquilles ramées rêvent ; murmure du feuillage,

Pareil à l’eau bleue clapotant sur les roches.

Douceur de l’appel du merle. Un pâtre suit,

Sans mot dire, le soleil qui roule de la colline automnale.

Un instant bleu, tout n’est qu’âme.

À l’orée du bois se montre un animal craintif, et dans le vallon

Reposent en paix les vieilles cloches et les villages ténébreux.

Avec ferveur, tu découvres le sens des sombres années,

Le froid, l’automne dans les chambres solitaires ;

Et dans l’azur sacré s’estompe un bruit de pas lumineux.

Une fenêtre ouverte grince doucement ; la vision

Du cimetière délabré vers la colline émeut jusqu’aux larmes,

Souvenir de légendes narrées ; pourtant l’âme parfois s’illumine

En songeant à des hommes heureux, à l’or sombre des jours de printemps.

Traduction Henri Stierlin

Rêve et folie & autres poèmes

suivi d’un choix de lettres traduites par Monique Silberstein & de Crépuscule et anéantissement par Jil Silberstein

GLM, 1956, réédition augmentée : Héros Limite, 2009

« Lourd de fruits, le sureau ; calme habitait l’enfance

Dans la caverne bleue. Sur le sentier évanoui,

Où siffle à présent, brunâtre, l’herbe folle,

Méditent les branches silencieuses ; le murmure du feuillage

Pareillement, quand l’eau bleue résonne sur le rocher.

Douce est la plainte du merle. Un pâtre

Suit sans voix le soleil qui dévale la colline d’automne.

Un instant bleu n’est plus qu’âme.

À l’orée de la forêt se montre un gibier craintif, et paisibles

Reposent dans le vallon les cloches vieilles, les hameaux assombris.

Rendu pieux, tu connais le sens des années sombres,

Froideur et automne dans les chambres solitaires ;

Et dans le bleu sacré dure le son de pas lumineux.

Doucement tinte ouverte une fenêtre ; aux larmes

Émeut l’aspect du cimetière en ruine sur la colline,

Ressouvenir de légendes contées ; mais l’âme parfois s’éclaire

Quand elle pense les êtres gais, les jours d’or sombre du printemps.

Traduction par Marc Petit & Jean-Claude Schneider

Œuvres complètes

Gallimard, 1972

Mon rêve est un jeune saule sauvage,

Qui se languit dans la sécheresse.

Tels des vêtements qui brûleraient tout autour du jour...

Toutes les terres se cabrent.

Dois-je t’attirer à moi avec le chant de l’alouette

Ou bien dois-je t’appeler comme l’oiseau des champs

Touuh! Touuh !

Tels les épis d’argent

Qui fremissent à mes pieds - - -

Ô, mon plaisir amer

Pleure comme un enfant.

Else Lasker-Schüler

Mes merveilles - 1911

Traduit de l’allemand par Guillaume Deswarte

Héros-Limite, 2024

« Il fait toujours un temps hors de saison.

Rappelle-toi la crue qui a tué père :

quand l’eau est redescendue, les poulets

gisaient, boueux, noyés. Oh, nous observons

le temps ici sur terre ; nous n’oublions pas

les jours d’hiver où les filles portent des robes en coton,

les mois d’avril où les buissons croulent sous la neige.

   Nous coupions les pommiers

   quand il a dit : “Regardez, il neige” ;

   mais ayant déjà passé tout un hiver sous la neige

   je devinais que c’était loin d’être fini.

Pourtant, que savons-nous d’une saison ?

Seul père pouvait dire

quand la pluie s’arrêterait sur la montagne

ou détruirait le foin. J’essayais d’observer

les faucons ou je me léchais le doigt,

mais la récolte était une fois encore perdue ;

le givre recouvrait toute la vallée,

aussi loin au sud que Twin Falls.

   Il m’embrassa quand les ombres s’allongèrent

   sur le chemin du verger ; il promit

   de me retrouver dès la récolte des pommes ;

maintenant quand le vent sépare les rideaux,

en ville quand le chat ne revient pas,

je ne dors que d’un œil,

l’autre reste à l’affût du temps qu’il fait. »

Annie Dillard

Billets pour un moulin à prières – 1974

Traduit de l’anglais (Etats-Unis) par Brice Matthieussent

Héros-Limite, 2020

https://www.heros-limite.com/livres/billets-pour-un-moulin-a-prieres

DR

« 46

Le soleil se fout de l’œil :

       toutournerond

(sauf les stridences trissées des hirondelles bleues témoins)

47

il s’est ennuagé un mont

tellement fort

que geais et pies en extraient

la seule stridence

sur l’ouate d’on-dirait-l’aube

s’éveille non le temps

mais son redoublement

une mise en réserve consciencieuse

d’un écho papier-froissé

– de rouge-queue –

à venir

quand ça ne viendra plus

d’ici.

48

il se passe quelque chose

dans le mystère sphérique d’une goutte d’eau

(à peine ou si tardivement élucidé)

sur le point de tomber

mais qui ne tombe

en suspens logiquement impossible

défi du petit g. de sa nature et du temps

tandis qu’un œil

la fait exister

conscient de la fugacité

de part et d’autre

d’une frontière fictive

entre ce qui voit et ce qui est vu

puis

l’œil regrette la pensée qui l’aveugle

:

une goutte d’eau, la dernière d’une branche nue

est tombée

sans l’œil témoin

qui naguère la fit exister

mais il pleut un peu sur la même branche

une autre goutte se forme

and so on »

Fabienne Raphoz

Pendant 1 – 62

Héros-Limite, 2005

https://www.heros-limite.com/livres/pendant-1-62

« Au bord du marais

Promeneur dans le vent noir ; les roseaux secs chuchotent doucement

Dans le calme du marécage. Au ciel gris

Passe un vol d’oiseaux sauvages ;

Diagonale sur les eaux sombres.

Tumulte. Au fond d’une cabane délabrée,

La pourriture aux ailes noires prend son envol ;

Des bouleaux rabougris gémissent dans le vent.

Soirée dans une auberge abandonnée ; sur le chemin du retour

S’attarde la douce mélancolie des troupeaux qui paissent.

Apparition nocturne : des crapauds sortent des eaux argentées.

Traduction Henri Stierlin

Rêve et folie & autres poèmes

suivi d’un choix de lettres traduites par Monique Silberstein & de Crépuscule et anéantissement par Jil Silberstein

GLM, 1956, rééd. augmentée Héros Limite, 2009

Au bord du marécage

Voyageur dans le vent noir ; doucement murmure le roseau mort

Dans le silence du marécage. Dans le ciel gris

Suit un passage d’oiseaux sauvages ;

Diagonale au-dessus d’eaux obscures.

Tumulte. Dans la hutte en ruine

Bat de ses ailes noires la pourriture :

Des bouleaux atrophiés soupirent au vent.

Soir dans la taverne abandonnée. La douce mélancolie des troupeaux en pâture

Imprègne le chemin du retour,

Apparition de la nuit : des crapauds émergent d’eaux argentées.

Traduction par Marc Petit & Jean-Claude Schneider

Œuvres complètes

Gallimard, 1972

Au bord du marais

Errant dans le vent noir ; dans le calme du marais

Murmurent les roseaux morts. Dans le ciel gris,

Suit un vol d’oiseaux sauvages ;

De biais au-dessus des sombres eaux.

Tumulte. Dans la hutte défaite

S’élève sur ses ailes noires la pourriture ;

Des bouleaux estropiés gémissent dans le vent.

Soir dans la taverne abandonnée. La douce tristesse des troupeaux du pacage

Enveloppe le chemin du retour,

Apparition de la nuit : des crapauds surgissent des eaux argentées.

Traduction Eugène Guillevic

Quinze poèmes

Illustrations d’Étienne Lodeho

Les Cahiers d’Obsidiane, 1981

DR

« […] D’abord Buchenwald ne s’est pas toujours appelé ainsi mais Ettersberg. Sous ce nom, il était autrefois célèbre parmi les spécialistes d’histoire de la littérature : Goethe avait coutume d’y rencontrer fréquemment Madame von Stein ; sous un beau vieux chêne.

[…]

Devant ce chêne passent chaque jour les détenus du camp de concentration ; c’est-à-dire : on les y fait passer. Vraiment ! On colporte de fausses informations sur le camp de concentration de Buchenwald ; on pourrait dire d’horribles commérages. Il est, me semble-t-il, temps de ramener cela à sa juste mesure : au chêne sous lequel Goethe s’est assis avec Madame von Stein – et qui grâce à la loi pour la protection de la nature pousse encore –, jusqu’à présent, à ma connaissance, pas un seul des détenus du camp de concentration n’a été “attaché” ; bien plutôt aux autres chênes qui ne manquent pas dans cette forêt. »

Dernier texte de Joseph Roth, avant sa mort, le 2 mai 1939.

Joseph Roth

Poème des livres disparus & autres textes

Traduit de l’allemand par Jean-Pierre Boyer & Silke Hass

Héros-limite, 2017

http://www.heros-limite.com/livres/poeme-des-livres-disparus-autres-textes

DR

« Géologie

je suis faite de la

           pierre de mon pays

la rousseur du

           gypaète aussi

•

Fossile dit

           l’âge de la roche

Nautile

           celui du temps

•

Niedecker dit

           dans tout fragment

de tout ce qui vit

           reste de la pierre »

Fabienne Raphoz

Blanche baleine

Héros-Limite, 2017

http://www.heros-limite.com/

« Samedi 8 juin, 9 heures 30

Lac cireux, presque lisse. Calme. Léger mouvement vers la gauche.

Atmosphère floue, bleu pâle, qui se voile. Les traces des avions restent collées au ciel, croissent en forme de cellules. Derrière le mur de la Promenade un banc de poissons mord la surface de l’eau à-coups de petites bulles.

Une brise agite individuellement les feuilles désormais vertes de l’arbre 2. Un cygne parcourt la scène de droite à gauche, à lents coups de pattes. Au large, très loin, deux canoës brillants, se dirigent vers la droite.

Concert ininterrompu de piaillements de moineaux.

Derrière le ronronnement des pompes à traiter, la circulation.

Les bruits aussi, sont flous.

La lumière est blanche.

Le lac semble s’évaporer dans cette intensité lumineuse.

Martinets et hirondelles sillonnent le ciel au loin, un merle siffle de courtes phrases.

Un courant, soudain, plisse la peau du lac.

Le soleil clignote dans le feuillage de l’arbre 2. Un petit avion survole la maison, des éclats de soleil s’allument s’éteignent s’allument sur le bleu tendu entre les arbres 1 et 2. »

Ariane Epars

Carnet(s) du lac

Héros-Limite, 2015

pour mieux connaître le remarquable travail d'Ariane Epars : http://www.arianepars.ch/

« Je cherche

Une fois un poème

Trouvé

Je cherche

Le mot interligne

Dans la danse des lettres

Consonnes voyelles

Je palpe la longueur la largeur

Des mots

Cherche et invente

Le mot

Animé du souffle

Voix II

Dans la frondaison résonne encore

L’élégiaque

Rossignol

Des voix d’abeilles

D’une clarté mielleuse

Éther

Polyphonique

Écoute

Le mot haleine du poète

Écoute

Tes propres mots »

Rose Ausländer

Pays maternel

Traduit de l’allemand par Edmond Verroul

Héros-Limite, 2015

« Quel délicieux petit plaisir

de retenir

dans la zone floue

où n’ont pas encore

pris corps les mots

le moment d’écrire

* * *

Écrire

non tant pour éclaircir

que pour creuser encore

dans l’obscur

où les mots enfoncent leurs racines

* * *

Cette ombre de fumée

qui en rapides volutes ondule

sur la blancheur du mur

est-ce pensée des morts

cette chaine immatérielle

dont le vent disjoint

les anneaux silencieux

* * *

Les mots

dans leur ombre insensée persiste

portant l’écho d’une voix à venir

le rêve d’une langue transparente

tenue en réserve depuis l’enfance

qui nous ferait traverser le miroir

et dirait enfin le secret des choses

* * *

Le vieux cerisier au fond du jardin

a atteint aujourd’hui même

le degré extrême de la blancheur

attestant à nouveau l’oracle

énoncé par l’ermite zen Ryôkan

le monde

est devenu

un cerisier en fleurs »

Jean-Pierre Chambon

Tout venant

Héros-limite, 2014

(Tyrannidés)

Près de cinq oiseaux sur cent sont des tyrans

De l’Alaska à la Terre de Feu les tyrans couvrent tout le Nouveau continent

Bien malin qui dirait qui est qui dans la canopée de tous les tyranneaux toutes les élénies tous les todirostres à quelque Élénie écaillée Élénie à ventre jaune Élénie tête-de-feu Tyranneau des torrents Tyranneau à queue aigüe Tyranneau à tête rousse Tyranneau à huppe fauve Tyranneau à flancs roux Tyranneaux de Chapman Tyranneau orné Tyranneau omnicolore Todirostre d’André Todirostre bariolé Todirostre de Lulu Todirostre peint près

Les taurillons comme les moucherolles sont des tyrans

Tous les taurillons portent cornes ou crêtes noires

Le Taurillon d’Ernst n’est pas un tyran

Le Tyran quiquivi fait kis-ka-dee

El Bienteveo comun es un Cristo-rey

El Bienteveo comun Cristo-fue

Le Tyran féroce a le regard doux

Le Tyran mélancolique est joyeux

Rouge leurre

tourneboule

le bec d’un tyran

(Rincon de la Vieja, 8 février 2008)

Fabienne Raphoz

Jeux d’oiseaux dans un ciel vide — augures

Héros-Limite, 2011

une lecture à la galerie éof à Paris :

https://www.youtube.com/watch?v=lK3ldepg2rs